Takin' care of business

När satt på knä och skurade badrumsgolvet med en diskvamp kände jag mig aldrig för ett ögonblick rädd eller äcklad. Trots att skurvattnet i spannen färgats illrött. Trots att det trängt in blod under mina naglar. Trots att de små svampliknande bitarna som låg utspridda på mina kritvita klinkers tillsammans en gång varit en hjärna. Jag visste varför jag torkade upp skiten och jag visste att det ibland behövs bli lite skitigt. För att man skulle nå ett mål. För att man skulle få uppleva en förändring.

Han var alltid ett första klassens svin, Vic. En lömsk och lat jävel som sällan gjorde mig gott och aldrig ville mig väl. Visserligen hade vi haft kul ihop, han och jag . Som den gången när han lärde mig hur man delar upp bolivianskt puder i lämpliga doser med ett visitkort. ”Tricket är att använda långsidan”, viskade han och tog med van hand min för att visa mig. Jag vill minnas att jag tittade på med andakt. Eller som den gången när vi knackade gymnasieelever på Kungsgatan. ”Tricket är att slå dem rätt på käften”, sa han kyligt och delade ut en högerkrok som spräckte ett par glasögon och slog ut två tänder. För att inte tala om alla gånger vi varit på gemensam flickejakt. Nästan jämt fick jag glatt stå bredvid honom och le fånigt eller nicka instämmande medan han mal vidare. Men nästan jämt fick jag också vara med och dela på fångsten. ”Vi är ju polare”, sa han broderligt och gav mig en knuff i riktning mot sovrummet. Han lärde mig mycket, Vic. Det gjorde han sannerligen.

Men på sistone hade jag blivit trött på Vic och hans eviga upptåg. Det fanns ingen hejd på hans begär och han vägrade förstå mig när jag förklarade att jag skulle jobba eller ha tenta dagen efter. Han var plågsamt oförstående inför dessa genialt simpla förklaringar till varför jag inte kunde följa med honom till Vasastan och bälga i mig fem liter Carlsberg Hof för att därefter ragla vidare på efterfest till en tvåa i Landala. När jag en gång med gråt i halsen tjöt att jag skulle åka till Landvetter klockan sex nästa morgon och fan inte skulle följa med honom på strippklubb en tisdagskväll, stirrade han mig bara rakt i ögonen och svarade med ett snett leende; ”Och?” Jag började avsky honom och konstruerade därför de mest elaborerade nät av lögner för att undvika hans sällskap. Ibland godtog han dem men allt som oftast synade han min bluff. Den sista gången han gjorde så insåg jag att jag var tvungen att döda honom.

Jag hade planerat det med största noggrannhet. För alla jag kände hade jag klart och tydligt förklarat att jag inte ville bli störd denna vecka då jag var tvungen att färdigställa ett projekt. Jag berättade inget mer än så, men upplyste alla om att det skulle förändra världen. Få tog mig på orden, men vad brydde jag mig om det. Jag visste vidden av min uppgift. Pistolen hade jag köpt från bakluckan av en Volkswagen på ett industriområde någonstans på Hisingen. Serben som sålde mig vapnet försäkrade mig att det inte var registrerat hos någon myndighet. Som kronan på verket bokade jag, i Vics namn, en färjebiljett till Holland hos något obskyrt rederi. Efter att ha dubbelkollat mitt alibi och valt ut en lämplig plats för dumpningen av kroppen bjöd jag in Vic, natten mellan torsdagen och fredagen. Jag visste att han skulle dyka upp. Det gjorde han alltid.

Och mycket riktigt ljöd min porttelefon vid klockan fyra. Jag tryckte in knappen som låste upp husets ytterdörr, öppnade dörren till min lägenhet och gömde mig bakom ett par rockar som hängde bredvid ingången. Jag andades tungt och långsamt, men kände att mitt hjärta rusade fram som ett snälltåg. Jag hörde honom hasa sig uppför trappan. Nu var han uppe på min våning. Jag begravde mig i en rock då jag inbillade mig att jag kunde höras från en mils avstånd. Mina hjärtslag lät som ett valsverk. Han steg in på sitt sedvanliga självsäkra manér och sa; ”Tjena, jag är här nu.” Det blev min stickreplik. Med ett slags väsande hoppade jag fram bakom rockarna och slog honom i skallen med kofoten jag suttit och hållit i. Jag stirrade honom rakt i ögonen hela tiden. Jag minns att hans ögonvitor spärrades upp och att hans pupiller vidgades precis i stunden när jag hoppade fram. När han kände igen mig slappnade han av för en millisekund och ögonen blev normalstora. Hur han såg ut precis innan jag slog till minns jag inte. Allt svartnade för ett ögonblick.

När han kvicknade till hade jag dragit in honom i badrummet och stöttat upp honom mot badkaret. Blodet som runnit ner längs hans kinder hade torkat för länge sedan. ”Vafan var det där bra för”, frågade han mig, på samma gång ilsket och ömkligt, samtidigt som han varsamt rörde den punkt på skallen jag hade träffat. Det tog en stund innan han märkte pistolen jag höll i min högra hand. När han såg den stelnade han till innan hans sneda leende kom tillbaka. Men det var inte längre med självsäkerhet han log. Det var inte längre auktoritet och världsvana han signalerade. Det var rädsla, pur och oförfalskad. Underläppen darrade en smula och hans ögon ryckte till i tid och otid. Han flackade med blicken; en stund stirrade han på mitt vapen, i nästa på mig. Nu var rollerna ombytta. Det var mitt sneda leende som var självsäkert. Efter ett tag började vi prata.

”Vad gör du? Vad håller du på med?”, stammade han fram.
Jag var tyst ett tag till. Som för att förstärka allvaret i situationen. Sen sa jag:
”Jag tycker inte om dig. Och du fattar inte det. Det måste bli så här.”
Han verkade inte förstå vad jag menade.
”Men…”, började han, ”men har inte vi haft det kul tillsammans…?”
Jag suckade och tog ett djupt andetag.
”Jo, det har vi, Vic. Du har lärt mig mycket. Men var sak har sin plats och var sak tar sin tid. Din plats är borta och din tid är ute”. Jag var kallare än is.
”Vafan betyder det egentligen?”, vrålade han. ”Vafan menar du med det?”
” Jo”, började jag, ”jag vill ha tid för mig själv. Jag behöver inte dig längre, men du förstår inte det. Jag vill utvecklas. Jag vill växa upp. Jag vill få saker gjorda.”
”Vafan har hänt med dig, Ward?”, skrek han, ännu högre denna gång. ”Vem eller vad har gjort dig så här?”
Mitt sneda leende breddades.
”Du har gjort det här, Vic. Du har lärt mig det här.”
Sen blundade jag hårt och kramade avtryckaren.
Vic och jag var ett avslutat kapitel.

Wards finansguide

På sistone har jag mest suttit framför kurvkonstruktioner och ritat grafer beroende på hur derivatans maximumvärde ser ut i hopp om att det i framtiden ska ge mig det välavlönande och betydelsefulla jobb jag förtjänar. Sen har jag utmattad stupat i säng bara för att göra samma sak dagen därpå. Det svenska systemet där man utan en minst treårig universitetsutbildning kan kyssa andra jobb än lokalvårdare adjö är i sanning ett fantastiskt sådant. Nåväl, jag får leka med tanken att detta åtminstone betyder att den där eftertraktade platsen som organisationskonsult i Borås en vacker dag kan bli min.

Planer att hoppa av skiten kan jag dock kasta i soptunnan i och med den här slags krisen vi står inför just nu. Att ett företag skulle vilja anställa mig nu är än mer otänkbart än förut. Sällan har jag hört mer upprörda röster i media och sällan har jag märkt att mer och mer personer på fullaste allvar plågar sig igenom tv 4:s A-ekonomi, en tid annars reserverad för att Svenne ska kunna hämta nattmackan i lagom tid innan Sporten börjar. Och just när mannen på gatan till och med är insatt i händelsernas utveckling, då vet man att någonting högst allvarligt är i görningen, vilket samtidigt också är det mest underhållande med situationen. Att höra farbröder ilsket ropa ut att Sverige hädanefter borde klippa alla ekonomiska kontakter med USA eftersom alltihop är ”jänkarnas fel” är en lösning le grandiose jag applåderar.

Själv är jag emellertid inte det minsta orolig eftersom mina likvida tillgångar sträcker sig till mitt ynka CSN-bidrag tillsammans med någon extra tusenlapp min granne sticker mig i handen när jag tvättat hennes bil eller något lika förnedrande. Jag bryr mig sålunda ingenting om er så kallade kris, rika knösar, ty i slutändan rör den mig inte i ryggen.

Men om vi bortser från mitt obefintliga egenintresse, vad ska vi göra? Ska vi bara luta oss tillbaka med händerna knäppta runt magen och mumla laissez faire tills steken vänder? Eller ska vi bindgalna konsumera upp våra sista slantar för att rusta upp inför en kommande bytesekonomi? Jag vet inte, men vad jag vet är att vi än så länge inte bör stressa upp oss i onödan, varför jag som allas er mentor skrivit den enkla krisguide;

Bind inga pengar i aktier - ett sundare sätt att förvara dem är i madrassen. Det ger dessutom en känsla av lyx alla så desperat söker.

Spara pengar för en regnig dag. Behöver du verkligen duscha i varmvatten? Sen när har tre mål mat om dagen blivit en rättighet? Och förtjänar din partner verkligen mer i födelsedagspresent än ett leende och din gränslösa kärlek?

Jäkta inte upp ditt barn - förklara istället lugnt och metodiskt varför pappa inte längre kan gå till jobbet. Betänk att barn ofta inte har det ringaste förstånd om sammanhang eller finansiell kausalitet, varför du gör rätt i att först förklara simpla termer som finansbubbla, bolåneränta och kreditförlust.

Tänk Robin Hood - om du själv inte har, stjäl från dem som har det. Kan din familj leva på begrepp som ”heder” och ”moral”? Knappast.

Oroa dig inte för varsel - sjukskriv dig istället. Om du inte dyker upp på jobbet kan cheferna sparka dig och med en sjuklön får du dessutom pengar i fickan utan att göra minsta lilla!

Voilá! En guide värdig vilken skojare på finansdepartementet som helst. Ni kan gärna anställa mig också, så kan jag få usla deckare publicerade jag också.

Författarskolan, del 2

Jag satte henne ner på stolen framför fönstret, min stol i fårskinn utan armstöd men med tillhörande fotpall. Hon var vald med största precision, då jag visste att hon inte skulle göra mig besviken. Hon skulle, oavsett resultat, med största säkerhet ge mig beröm, och fjäsk av sådan art var jag svag för. Hennes ansikte fylldes av förväntan men samtidigt av ett visst mått nervositet. En nervositet vars själva fundament byggde på orsaken att valt ut henne, det vill säga för att hon inte ville göra mig besviken. Jag njöt av hennes flickaktiga beteende och slickade mig därför frenetiskt kring munnen, likt en katt gör när den njuter, något som fick mina läppar att bli blöta men min gom torr. När så mitt magnum opus, mitt lidelses verk som fått utstå svett, tårar och sömnlösa nätter just skulle börja flöda ur min mun skönjade jag med ett snabbt ögonkast hennes spända leende. Det såg onaturligt ut, som om tänderna försökte mala sönder varann, med käkarna fast åtklämda likt en mentalpatient. Men vad brydde jag egentligen mig om henne och hur hon mådde, min berättelse var viktigare än all bekvämlighet i världen.

Så inleddes min historia och jag berättade den med min varsammaste, nästan darrande tunga, betänkte hur varenda stavelse skulle betonas, hur vartenda ord tillsammans med nästa målade min mäktiga fresk. Efter tio minuter märkte jag hur hon vred sig lätt i fårskinnsfåtöljen, vilket störde min koncentration en smula. Jag funderade ett ögonblick på att ge henne en snabb örfil för att liksom slå in stundens allvar i hennes skalle, men jag lät bli. Ty fattningen tappade jag inte, istället stakade jag mig bara på ett ord eller två innan min totala fokus återigen koncentrerades på de papper som valts att befästas med mina ord. Min tanke med mitt första kapitel var att förklara varenda detalj för mina läsare. De skulle förbehållslöst peppras med beskrivningar av herrgården och den sydengelska marken som omgav den där händelserna tog plats. De skulle veta namnet på varenda blomma i trädgården samt hur de såg ut, hur de var placerade och hur de krökte sig för vinden. De skulle veta varenda vrå i huset som vore det deras egna. De skulle, om de lust hade, kunna känna tapetens skiftningar i fiber medan de gick mellan kokvrån och betjänternas sovrum. Jag darrade återigen en smula på rösten när jag kom till stycket som rörde hallen och hur dess ståtlighet fullgjordes av marmorpelare likt hos en romersk kejsare. Jag var extra nöjd med det stycket, vilket jag inte var sen att påpeka, om man med påpeka menade ett simpelt darr på rösten.

Hon satt kvar i samma position en stund till, fortfarande med det krampaktiga leendet belamrat på läpparna, men började snart med de mest enerverande ticsen. Benen lades på sittpallen för att sedan pressas mot bröstet för att sedan läggas i skräddarställning och därefter tillbaka till pallen, likt en obrytbar cykel. Hennes händer skiftade från att läggas under hakan till knäna till platt på magen. Men allra värst var hennes förmåga att då och då med jämna mellanrum gnida tåspetsarna mot varandra. Hon gjorde det med sådan utförlighet och med ett urverks punktlighet att det liknande ett tortyrknep. Till en början ignorerade jag det, men när det upprepades för tionde gången sneglade jag med min mest illasinnade blick på henne, vilket i grund och botten innebar att jag liksom kisade med ögonen. När jag gjorde så avslutade hon tågnidningen direkt, men glömde snabbt därpå av sig och gjorde det igen. Jag bestämde mig för att strunta i det. Min stund i rampljuset var för viktig för att slås i spillror av petitesser insåg jag och blundade för hennes ständiga övertramp mot min person. Hennes löjliga perspektiv för tid började dock tära på mig. När hon så, efter en tids kaskader av tågnid, med lågt mutter klagade över hur lång tid det tog avbröt jag mig mitt i en mening och röt åt henne med min allra manligaste stämma innan jag med sällan skådad glöd fortsatte att berätta min historia. Hennes klagan var som bensin på elden. Och min eld brann, vänner, som den brann.

Fyra timmar hade passerat och den villa jag inlett med att beskriva var näst intill utredd, från topp till tå, från grund till tak och när så sista meningen ljöd ur min gom darrade min varje lem av total glädje. Med en orgasmisk njutning jag aldrig tidigare uppnått satte jag mig ner på fotpallen för att pusta ut ett ögonblick och för att svälja en munfull saliv för att fukta min knastertorra strupe. Min underkropp briserade i någon slags konvulsion, fast en godartad sådan och jag märkte föga förvånad att jag hade stånd. När hon insåg att jag slutat upphörde hennes krampaktiga leende, samma som hon använt genom hela sessionen, och gav mig en lätt klapp på axeln. Jag tog det som en uppmaning att fortsätta, ställde mig sålunda upp och deklarerade med myndig stämma ”Kapitel Två”. Då brast hennes fördämning. Hon rusade upp ur fårskinnsfåtöljen, med en nästan panikartad glans i ögonen och skrek med sin gälla röst att hon inte stod ut för ett ögonblick. Jag blev överrumplad men försökte inte på något vis stoppa henne när hon stormade ut ur lägenheten och mitt liv. Istället tittade jag på klockan, skakade på axlarna och satte mig tillrätta i stolen. ”Fyra timmar”, gläfste jag, ”det är ju ingenting”. Vad fan trodde hon, den dumma kossan? Att Rom byggdes på en dag?

Whiter shade of pale

Sol, arbete och ett rikt socialt liv är en bloggares värsta fiender och på sistone har jag attackerats av alla tre pester på bred front. Ena dagen ska jag visst packa kanyler på ett lager i Kållered, en annan dag ringer någon jävla Pigge och föreslår en bärs på ”Neffan” tillsammans med någon jävla Gnidde. Bättre var det i vintras när jag var social paria ingen hade tid för. Då jävlar kunde jag sitta dagarna i ända framför eftermiddags-tv och käka flingor till middag. Men såsom det bestående misslyckandet en valt att kalla mitt liv utspelar sig för stunden blir det sällan tid för mig själv, tid som jag själv kan fördela på sysslor jag älskar. Och som vanligt är det genetikens fel.

Sprungen ur ett förhållande av modell blandras är jag så kallad blatte. Men då jag ärvde min fars mindre attraktivare ugriska egenskaper, såsom kraftig och mörk hårväxt samt en längd mer passande för kvinnor misslyckades jag att få till skänks hans klassiskt stiliga hudfärg, det vill säga en lagom farlig, lätt olivfärgad mörk underton. Suverän i sin ständigt solbrända look såväl som på vintern som på sommaren. Istället lyckades naturens krafter med sällan skådad överjävlighet kombinera redan nämnda mörka hårväxt med min mors kulör som i sin tur stammar ifrån det skotska höglandet, vilket naturligtvis inte var en särskilt bra idé. Sådan ser jag ut, korsning mellan skotte och ungrare, och när sommartider hägrar får jag utstå pinsamt långa sessioner framför solens strålar innan resultat kan åstadkommas. Och resultat av denna art måste åstadkommas, ty svenskens idealbild av en fräsch och snygg kille är en solbränd sådan.

Så när jag väl finner tid för mig själv får de sysslor jag älskar stå i skamvrån, ty då måste jag i sann svensk anda ta vara på solens varande, för att i sin tur lyckas bibehålla någon form av anständighet närhelst någon får syn på mig i baddräkt eller födelsedagskostymen. Av dessa anledningar och många till har mitt enkla bidrag till internets värld blivit än enklare på sistone då jag för tillfället ständigt befinner mig i solens omfång. Men tro inte att detta beteende är för min fåfängas skull och inte heller för min personliga njutning, det är av ren och skär nödvändighet jag pinar mig igenom dagarna, halvnaken och svettig på obekväma plaststolar inklämda på min i övrigt spartanskt inredda balkong, idogt hoppandes att det just denna gång ska väckas minsta lilla strimma av vackert brunbränd hy. Och på bloggfronten lär det sålunda inte bli mycket bättre inom den närmsta tiden. Soljäveln har ju slutat att skina!

Reklampaus

För en tid sedan lyckades jag tjata till mig att få gästblogga på Martin Janzons eminenta musikblogg Dunka Dunka. Trots min enträgenhet i ärendet tog det mig, bokstavligt talat, månader att komma till skott av anledningar mig oförklarliga men till slut lyckades jag klämma ur mig något vilket betyder att ni nu kan skymta mig på annan ort. Det är en jävligt lång text, med Ward-mått mätt, om musik och varför det är det är något att och spektaklet, det hittar ni här. När ni läst klart den texten ska ni spana igenom Martins arkiv, ty där finns både en och två grejor du som kännare av hög kvalitet bör ta del av. Se så, klicka dig dit NU.

Pain 'n' misery

Att hip-hop belamras av idel jobbiga företeelser är jag inte sen att skriva under på. För oss alla trill wigguhs har det dock blivit vardagsmat en tvingats lära sig leva med; de tidskrävande skitsen, Rick Ross överanvändning av ”boss”, Jeezys skratt, Weezys ettriga ”ya dig”, ja, till och med DJ Khaleds shoutouts, alla är de saker man har överseende med, trots dess jobbiga natur. Vad jag dock inte har mycket till övers för och något jag fan inte kan lära mig leva med är helvetet som kallas T-Pain.

Från i princip ingenstans dök denne odåga upp (och som en bonus i sammanhanget var det Akon som upptäckte honom) och hans autotune-effekt har på sistone blivit det hetaste av det heta. Närhelst din favorit ska släppa en ny singel, vare sig det gäller ringsignalsmässig r’n’b eller hip-hop från Södern, envisas dem med att ringa in denne karl att för att gästasjunga refräng eller någon vers. Helvetet började med 2005 års infernaliskt jobbiga I’m N Luv Wit A Stripper och fortsatte året därpå med den om möjligt ännu jobbigare Buy U A Drank. Den fantastiska stavningen i låttitlarna till trots är dem inte mycket att ha, och med inte mycket att ha menar jag värdiga exekutionspatrull. Men trots bedriften att släppa årets sämsta singel två år i rad lyckades dem sälja och nedladdas i multum och var med andra ord helt i fas med hur gemene rapmusiklyssnare, det vill säga ung, vit och törstig efter lättsmälthet, vill ha sin musik idag. Och när ändå talar om avarter måste man naturligtvis nämna Flo-Ridas monsterhit Low, som i och med T-Pains gästspel slungade nykomlingen i superstjärnestatus och bättrade på T-Pains redan starka aktie ännu. Och något stopp på det hela verkar vi inte heller få. De fyra platinasäljande storheterna Mariah Carey, Rick Ross, Chris Brown och Ciara använde hans tjänster på albumen de släppt eller just ska släppa och i år var han nominerad till tre åtråvärda Grammy-statyetter, bland annat för samarbetet med Kanye på Good Life för vilket han även vann. Likt sin skivbolagsboss Akon kan han med sin klassiska etnicitet appellera till den breda massan, såväl hos radiolyssnaren som hos reaggedreadsen. Hans catch är dock naturligtvis hans enträgna effektanvändande, vilket genialiskt nog gör blandar en personlig signatur med en perfekt och nästan elegant krydda en kan slänga in i sin soppa som pikant inslag. Voila!

Och inte nog med att han gång på gång förstör låtar han är med i, han förstör dessutom låtar han inte har något som helst med att göra. Bara de senaste veckorna har tre purfärska exempel på den varan släpats ut i dagsljuset. Jeezy, som till sommaren ska släppa I Am Trap, läckte häromdagen singeln Put On där Kanye mot slutet dyker upp, likt en gubbe i lådan. Låtens början och mitt är riktigt bra, med en alldeles lagom släpig Jeezy i kombination med bombastiskt syntbas och untergangs-beat. Framåt slutet däremot, när Kanye som sagt ska lägga en vers, blir det obehagligt. Inte nog med att Kanyes som vanligt inte kan rappa möts man dessutom av vidrig autotune/vocoder-effekt och vips, så gick den låtens omdöme från mycket bra till Blitzen-angripet bostadshus. Three 6 Mafia, som återvänt till skräckfilmsrappen, vill inte vara sämre utan låter Yung D autotune-waila refrängen till nya singeln Lolli Lolli. Förvisso lyckas dem hålla flaggan i topp, då Yung D:s framträdande inte sträcker sig längre till några ”Pop that body”, men totalintrycket blir ändock en smula enerverande. Men det bästa exemplet, eller i detta fall det sämsta, sparar vi till sist. R Kelly, som även han är på gång med ett nytt album i år, har läckt en låt han kallar Hairbraider. Låten, vars inledning och beat skapar en förväntning på en storhet i klass med vilken låt som helst på TP-2.com, är ett praktexempel på T-Pains globala världsherravälde. Kelly döljer sin vanligtvis fantastiska röst och snusklyrik i ett virrvarr av effekter. Och fy fan för det T-Pain.

Slutsats: T-Pain, mycket värre än Akon.

När Ward vänder kappan

Det hade bara gått en dryg månad men redan hade min 20-åriga kuk fått stöta in i hennes blott 17-åriga fitta flertalet gånger. För detta kände jag ingen skam, ty jag mindes mina egna gymnasieår, där hart när alla de snyggare tjejerna låg med killar betydligt äldre än mig själv. De letade måhända efter manlighet, efter hår på bröstet och det var först nu jag kunde ge dem vad de ville ha. Hennes unga ålder gjorde sig dock ständigt påmind. Hon var en tonårsflicka, fast i läget mellan barndom och vuxenliv, enträget menandes att hon var en kvinna, men lika enträget beteendes sig som ett barn. Hon valde att gå i högklackade skor och Filippa K-kläder i tron om att detta var hur kvinnor klädde sig och hon trugade i sig kaffe och rödvin på samma grumliga logiska grunder trots att hon inte gillade det. Jag vill inte säga att vi hade det kul tillsammans, för vidare kul var det inte att ständigt besöka kaféer för att sedan höra haranger om hur elak hennes historialärare var, men vi gjorde vad som förväntades av varandra. Jag kom, jag lyssnade, jag kom igen, vill säga. Men likt tonårsflickor kunde hon inte separera sex och känslor, vilket medförde att hon insisterade på att jag skulle ”träffa hennes föräldrar”. Att ”träffa hennes föräldrar”, denna poänglösa ritual, var inte något jag gladdes över. Tvärtom motsade jag mig konceptet helt och hållet. Likt ett truligt barn svarade jag nej och ingenting annat när hon vädjade mig. Till slut kom dagen då hennes ideliga tjat tärde mina öron till bristningsgränsen. Jag ville inte lämna henne, då jag skulle bli ensam kvar, utan yttrade ett ”låt gå”. Nästa morgon mötte jag upp henne i deras villa.

Jag blev hälsad i dörren av henne, det lilla livet, och hon ögnade mig snabbt från topp till tå med en slags livrädd och nervös blick. Jag log belåtet för mig själv innan jag klampade in, beslutsam att enkom stanna en kort stund. Mitt svepskäl, som jag pysslat fram på ditvägen, var att jag var tvungen att jobba. Hon ledde mig in i köket med ett fast grepp kring min högerarm och där inne möttes jag av hennes far. Han var en gammal man, snart pensionsfärdig, och han var en man jag inte väntade mig att möta. Ty mannen som mötte mig såg ut som en sydtysk öl- och korvgubbe, en frodig och tjock en från Bayern, komplett med buskig mustasch och allt. Ful som stryk var han, om än med ett sorts hemtrevligt utseende, likt en farfar man är lite rädd för men som har ett hjärta av guld. Han ställde sig och ögnade mig likt hans dotter gjort, fast inte lika snabbt och inte lika nervöst. Hans barska uttryck mildrades något när han såg mig i ögonen men han skakade min hand med ett lite för hårt grepp. Vi satte oss ner vid bordet, jag på ena sidan, han på andra och med hans dotter bredvid mig, slängandes blickar mellan oss båda, fortsatt nervös. I hennes förvirrade och dåligt hormonbalanserade hjärna tänkte jag mig att hon menade på att detta möte var ett möte av episka proportioner. De två viktigaste männen i hennes liv, samlade vid ett bord. Vi talade om trivialiteter, vart jag bor, vad jag gör och dylikt. Då och då lutade han sig bakåt och strök sig i mustaschen länge och väl, som för att understryka att han funderade på vad han skulle ställa för frågor och på vad jag svarade.

Efter en stunds pratande, ett samtal som mot min förmodan blev ett relativt trevligt sådant, förklarade han att han var väldigt intresserad av motorsport. Motorsport, menade han, var en mans sport och tittade därefter uppmanande mot mig. Jag höll med, av den enkla anledningen att jag var den som knullade hans dotter till extas natt efter natt, trots att jag innerst inne tyckte att motorsport var det tråkigaste som fanns. Han log för första gången sedan jag stigit in i hans kök och menade att jag var en grabb att räkna med. Han blottade sina gula tänder i grinet och strök sig lite häftigare i mustaschen. Fy fan vad ful du är, ville jag säga men höll inne med orden. Lyckligtvis hade hans dotter inte ärvt hans genetiska misstag, vacker som en sommaräng var vad hon var. Dum förvisso, men inte dummare än flickor i allmänhet. Pappan, som vid det här laget började bli en smula upphetsad över att äntligen finna någon som delade hans bisarra fetisch för stora motorer, fortsatte berätta om sin stora passion. Han rabblade statistik, bilmärken, effektsiffror, motorer, manicklar och mackapärer jag aldrig hört talas om.

Jag märkte direkt att han var en man driven av kärlek. Måhända inte av kärlek till människan, till livet eller ens till sin familj, men av motorer. Jag glömde helt bort mitt svepskäl, mitt påhittade jobb, och stannade kvar. Hans dotter, som likt en hund suttit bredvid mig, blev nu mer och mer rastlös. Efter ett par timmar började hon viska obscena förslag i mitt öra, förslag som jag viftade bort som flugor. Hon började smeka mig varsamt över låret och upp emot min slappa penis. Jag blev istället mindre och mindre attraherad av henne ju mer hon försökte smeka upp mig. Framför oss satt en man som spottade ut sitt innersta, som delgav oss sin djupaste kärlek och hon ignorerade det, kastade bort det likt sopor. Hennes far fortsatte sin kärleksförklaring och tog, likt mig, ingen notis om sin dotters ointresse. Vi hade suttit i snart fem timmar vid köksbordet när flickan plötsligt och häftigt ställde sig upp och skrek att hon inte ville höra något mer om någon jävla motorsport och att hon fan inte ville hör något av mig heller. Pappan kom av sig för ett ögonblick och tittade undrande på henne. Jag gjorde likadant. Hon stormade iväg mot sitt rum och smällde igen dörren efter sig. Det var tyst ett ögonblick innan jag harklade mig och frågade ”Hur fungerar egentligen poängräkningen i speedway?”. Han tog ett djupt andetag, visade sitt fula leende, la sin hand på min och sa ”Jo, det ska jag berätta”.

Vi satt kvar där till natten blev morgon, han och jag. Två män, en ung och en gammal, bara vi två, ensamma tillsammans med hans passion. Jag lyssnade på hans varenda ord, sög in hans kärlek likt en dammsugare och när han så tyckte sig vara färdigpratad satt vi bara där en lång stund, utan ett ord. Han lyfte sig tyst ur stolen, la sin ena hand på min axel och pekade med den andra mot sin dotters dörr. ”Du borde gå in till henne. Få henne att brumma som en Kawasaki.” Jag skrattade till och high-fivade med honom innan jag öppnade hennes dörr. Hon låg i sängen och hulkade sig. När jag gick fram till hennes sängkast lyfte hon huvudet ur kudden som var våt av all gråt. Hon tittade med rödsprängda ögon på mig och frågade ”Älskar du mig?”. Jag tog ett djupt andetag och strök henne varsamt längs ryggen. ”Nej”, svarade jag. ”Idag har jag förstått vad kärlek, äkta, oförställd, oförstörbar kärlek innebär. Och någon sådan känner jag inte för dig. Jag vill leva som din far, sprängfylld av kärlekens innersta väsen. Hej då”. Hon tittade häpet på mig. Jag kysste hennes panna och steg upp från hennes säng. Innan jag stängde hennes dörr möttes våra blickar igen. Hennes mun var fortfarande vidöppen av chocken och hennes ögon utstrålade fortfarande en dum och näpen förvåning. Det var sista gången jag såg henne.